El Cuentacuentos "¿Cuándo?"

Los hombros del ángel se estremecían mientras lloraba. Estaba agazapado, escondido bajo una pequeña alacena. Los gritos de su padre se escucharon un rato antes de que la puerta se abriese y su madre le escondió.

En unos segundos los insultos de su padre llenaban el ambiente, podía escuchar a su madre llorar. Siempre era igual, todo empezaba de la misma forma y terminaba igual, ya sabia como iba a acabar.

Su padre llegaba borracho, drogado, ebrio de dolor y con ganas de traspasar su mal a alguien más, de hacer daño tan profundo como parecía dolerle a él.

Se sentó en el suelo y abrazo sus piernas con fuerza, escondiendo la cabeza entre las rodillas, suplicando a Dios que eso terminase ya, que no le encontrase, que no hiciera daño a su madre. Había autentico terror en su mirada. Contaba con poco más de cinco año y había sufrido mucho más de lo que mucha gente sufre en toda una vida. Él sí sabía lo que era el miedo. No temía a los fantasmas, ni al lobo feroz, ni al hombre del saco. Esas cosas no eran para él. Sus terrores más profundos dormían bajo su mismo techo, a tan solo unos metros de él. Su miedo más atroz le miraba frío desde unos ojos iguales a los suyos.

Podía escuchar sus gritos en el comedor, su ira enfurecida gritando que él les había arruinado la vida, que eran desgraciados, que ojalá nunca hubiera nacido.

Tembló.

Se agarró con más fuerzas las piernas, clavando sus uñas en su propia piel, las lágrimas resbalaban por su rostro sin poder evitarlo. Se odiaba a si mismo, odiaba su vida, sus palabras, odiaba sufrir tanto. ¿Por qué tenía que hacerlo? ¿Por qué no podía ser como los demás? No sabia siquiera lo que significaba vivir y ya lo detestaba, tanto que ni él mismo se daba cuenta.

Escuchó un golpe, un grito de su madre. Sabía lo que había ocurrido. Él la había golpeado, de nuevo. Cuando no le encontraba ella solía pagar los enojos de su padre.

Silencio.

Unos minutos de silencio y la puerta de la cocina se abrió de nuevo. Aguanto la respiración como pudo, no quería que él supiera que estaba ahí escondido. Unos brazos le atrajeron. No era su padre. Era ella. Se abrazo al cuerpo de su madre y lloro en sus brazos.

-Tranquilo, amor, ya esta, ya paso. Se ha terminado. -Escuchaba las palabras de su madre sin poder dejar de llorar.

¿Había terminado?

¡Nunca terminaría! La paz duraba un día, quizás tres… y vuelta a empezar. Vuelta a los gritos, insultos, golpes y al miedo.

Solo había un final, solo una manera de que terminase.

Algún día su padre golpearía más fuerte y todo habría terminado. No sabía si se iría solo o ese monstruo al que llamaba papá les arrancaría la vida a los tres juntos, pero esa no era la pregunta que más miedo le daba.

En su cabeza solo una daba vueltas. Sabía que el final llegaría, con menos de 6 años lo había asumido, no temía a la muerte. La pregunta que más temía era otra. Más terrible y más sencilla.

¿Cuándo?